ПЕРВАЯ ВАБА, или не боги горшки обжигают
Это рассказ моего друга, Ильи Нечипуренко, о его первой охоте на вабу - пусть публикация станет подарком и сюрпризом ему как отличному охотнику.
Ну вот, друзья и состоялась моя первая ваба в жизни. Конечно, я не для того рассказываю, чтобы опытом поделиться. Нет его, опыта, самому ещё учиться и учиться. Но получилось всё так в этот вечер, что не поделиться не могу.
День начался с главной головоломки: где логово и как его найти? Накануне опять знакомые чабаны звонили. Стая, что возле них крутится, снова набезобразничала. Но где базируются серые, они не знают. Подключил брата: он большой любитель охоты с гончими. Обрисовываю картину: где чабаны, где бараны, где резня была. Одна голова хорошо, а две лучше. Прикинули пару мест, где логово может быть. Брат спрашивает:
- На что брать будем?
- На вабу.
- А это что такое?
На живца, брат, на живца!
И на работе те же мысли. Денис Заядлый с «Ганзы» поделился своим опытом. Всё рассказал, показал, секретные чертежи прислал, как из водопроводных труб вабу смастерить. Я всё, как учили, собрал, скрутил. Те, кто видел мою вабу, как только её не обзывали!
Сижу, смотрю на вабу. А сам не знаю толком, с какой стороны к ней подойти. А вечером на охоту уже ехать. Собрался с мыслями, набрался храбрости и давай в эту конструкцию дуть, да так, что из соседних кабинетов ко мне все сбежались. Беспокоятся, не случилось ли чего. А у меня ничего толком не получается. От слова «совсем». Ну и что делать? Понятно что: лучший опыт - это практика. Вперёд - и с песнями! Назад пути нет. В конце концов, все могут, а я нет?!
Сижу, вою. Похоже, даже в соседней организации слышали. А тут ещё и другие мысли точат. Я в интернете, в теме про охоту на приваде, фотки выложил, как отшлифовал в новом виброгоршке патроны, собранные самостоятельно для своего карабина. Коллеги мне и накидали: как так, мол, капсюли растрясутся, порох измельчится, патроны стрелять не будут или взрываться начнут, пули с 6,5 до 6,0 сотрутся!.. Не выдержал, рванул на стрельбище, проверить. Заряжаю три патрона. Все - в беличий глаз! Ну и слава богу!
Домой еду, собираю вещи, заезжаю за братаном. Всё, едем! На первую мою охоту с «дудочкой». Всю информацию в головах снова разложили-сложили-отмерили. И вот первое подходящее, на наш взгляд, место для логова. Прём в горку, залезаем на неё, и я начинаю поливать на всю округу. Братан падает со смеху, вот-вот лопнет.
- Корову, - говорит, - напоминает, у которой запор.
- Да я и сам слышу, хорош ржать!
А он валяется!
Посидели, послушали, как собаки на озере лаем отзываются. И продолжили свой путь. Уверенность покидает меня. И в самом деле: не ваба, а невесть что, и впрямь - корова!
Следующее место - гора раз в пять круче. Пока влезли, бельё можно было выжимать. Обзор шикарный: два канала, озеро, ферма, две мощных лесополосы - всё как на ладони. Опять мастер-класс. По-моему, в этот раз и собаки валялись со смеху. Что-то уже и охотиться не хочу, смешить округу...
Ещё полчасика посидели, и опять смена места. Канал и поперечные лесополосы. Всё как и на сотни километров вокруг. Попытка номер три, последняя на сегодня и, возможно, навсегда.
Собираюсь с духом, и громкий хриплый вой пронизывает округу на километр, а то и больше. Добавляю второй, следом третий. В горле першит, глаза слезятся. Но уже не смешно.
- Мне нравится, - говорю брату.
- Мне тоже, - отвечает.
Держу паузу, слушаю. Ну, отзовитесь, пожалуйста! А в ответ - тишина.
Смотрю в теплогляделку. Нет никого.
Ещё разок добавлю. И добавил. Секунд девять вытянул, не больше, горло разрывается от боли. Но ещё лучше получилось. Может, и неправильно, но близко к тому, что на записях, присланных Денисом, слышал. А значит, истина где-то рядом. Ветер мне дует в левое ухо. Логово, по нашим расчётам, внизу. И отозваться, по идее, должны снизу, с поля. Жду подвывку.
А они пришли молча. По краю лесополосы. Стаей. Уже метрах в ста от нас.
И тут я рву дистанцию, как олимпийский чемпион. Только в другую сторону, к машине! Зачем, спросите вы? Да затем, что у такого крутого вабильщика оружие всегда в машине. Да и зачем мне ствол, если я в себя не верю...
Скидываю гляделку в руки наводчика. Сам в прицел смотрю. Где волки-то? А они уже перешли лесополосу и, как верные пёсики, идут ко мне.
Ложусь в траву - не вижу. Встаю на колено - вижу. Сам трясусь, как бобик: стая волков в пятидесяти метрах! С коленок на весу стрелять - не прокатит, не слоны. Как поставил сошки на капот - сам не помню. Что мной тогда руководило, не знаю. Но точно не разум. Инстинкты сплошные.
В прицел вижу троих. Стоят. Выстрел! Один падает. Второй к нему в недоумении тянется. Выстрел! И он рядом ложится. Третий страгивается на пробежку. Выстрел! Третий готов. В стороне - четвёртый, у края лесополосы замешкался. Выстрел! И этого сносит.
Меня всё ещё трясёт. Кусаю себя, щиплю. Не сон!
- Брат, ты это видел?!
- Да!
- Четверых?
- Да!
- Идём собирать?
- Идём.
Сам себе поверить не могу. А может, это шакалы?.. Нет. Волки! В радиусе пятидесяти метров собираем четырёх прибылых. Все - кобельки. А на краю лесополосы ещё один серый силуэт появляется. Метров двести до него. Но гулять так гулять, стрелять так стрелять! Прилёг, потянул спуск ласково. И опять у волка будто кнопку «выкл.» нажали. Пять?
Никак прийти в себя не могу. Пять волков?! И это - я?! Это - со мной?!
Братан говорит:
- Их шесть было.
Значит, ещё один остался. Спускаемся за пятым. 238 шагов. Прибылая, сучка. Начинает лёгкий дождичек моросить. Пока дотащил сестрицу к её братьям, ливень хлынул, как прорвало небеса. Стоим в лесополосе, под деревьями прячемся. Я до сих пор словно под кайфом. Пять волков! Все мои! На вабу, первую - в мои 36 лет!
Фото на память. Погрузка. Звонок фермеру. Летим к нему на всех парах. Фермер к машине подходит. Это у него стая резню устроила, прибылых учила охотиться на ягнятах и овцах беззащитных. От места, где они отару рвали, до логова девять километров. Так что всё точно: их работа.
- Ну что, если скажу, что волка взяли, обрадуешься?
- Конечно!
- А если двух?
- ...?
Смотрю: у него глаза горят. Открываем кунг - а там... Он минут пять приходил в себя, думали, откачивать придётся.
Завтра у всего села праздник будет. А нам ещё подумать надо, как эту работу завершить. Матёрые ведь искать свой выводок будут. А значит, нужно думать, где их перехватить. Новые «песни» разучивать.
Ну что ж. Как выяснилось, не боги горшки обжигают...